Com os anos, a obra de Ilda David' ganhou opacidade. Perdeu a clara transparência da linha e da luz, empastelou-se na cor e nas massas, adensou-se como a ameaça de uma tempestade. Como uma ameaça. É uma qualidade maior este escurecer do dia claro em que pintava, em que pintou, porque tudo se torna assim mais visível, porque é no escuro que se pode ver melhor.
A impressionante série de desenhos que aqui se apresenta é uma das mais inquietantes viagens até hoje ensaiadas pela pintora. Há um esforço para ver claro, para ver, mas esse esforço não se realiza na simples representação, antes há-de resultar de um exercício aturado de decifração do negro original, da absoluta cegueira do pintor, à qual, por decapagem, Ilda David' arranca as formas, ou antes, as protoformas que são vestígios de alguma memória anterior que porventura a tenha habitado. É daí lhe vem a visão.
São paisagens enganosamente nocturnas, porque o que Ilda David' parece propor é que se leia a pintura ao contrário do mundo, de baixo para cima, isto é, do mais escuro para o mais claro. Mas esta claridade não é luz, é apenas o que das formas podemos aperceber, alguma coisa que se move contra um fundo indecifrável, uma quase imperceptível oscilação na paisagem imutável que é o mundo, tal qual julgamos vê-lo. E é a esse mundo imóvel que arrancamos as figuras da nossa imaginação.
Há dois curtos versos de Wallace Stevens que apetece murmurar: The night is of the colour / of a woman's arm. Isto é: encobre-se. Mas des- -cobri-la, a cor de um braço de mulher, é assunto de poetas e pintores, que procuram arrancar ao segredo o seu segredo, e dizer as formas que a noite desenha, porque as obscurece. A visão de Ilda David' tem tudo a ver com esta busca obsessiva de uma forma primordial que irrompesse do breu, e que só ele nos pode revelar. E podia até perseguir todas as combinações de negro, como aqueles pintores medievais que cultivavam a cor absoluta numa espécie de exercício alquímico, procurando no preto de preto a pureza absoluta e fatal, a partir da qual toda a aparição de outras cores seria ouro de revelação e esperança.
De facto, se alguns dos desenhos de Ilda David' sugerem, à primeira vista, o resultado em Papel da aplicação de técnicas de gravura, é porque a pintora parece trabalhar por desocultação, sulcando na cega materialidade do suporte o oco onde nenhuma tinta pode chegar, ou, inversamente, e se a metáfora técnica é permitida, utilizando uma espécie de sgraffito para acentuar a esplendorosa opacidade dos seus trabalhos, raras cintilações de branco a surgir através da camada densa de negro, que só existe para que se possa ver o que lhe está por trás. O homem que atravessa estes desenhos de Ilda David' não regressa, assim, às trevas de onde pareceu emergir, sugiram elas a desolação de Van Gogh ou o desespero de Munch. Não porque o seu caminho o conduza para qualquer ponto luminoso; mas porque ele é ave nocturna, porque no escuro o mínimo rasto de luz é uma pista, porque por dentro da noite é mais fácil ver os contornos que o dia apagou. O homem só existe dentro do negro, e, se lhe roubarem a noite, é anjo cego, mera silhueta a boiar na pavorosa solidão do dia.
O pintor é como o homem que há-de voltar a passar: segue por dentro da noite, para ver o que o dia obscurece na ilusão da luz.

Novembro de 1991
ANTÓNIO MEGA FERREIRA