HORTO DOS INCÊNDIOS
Al Berto

A casa da alma tem uma janela aberta para o horto dos incêndios.
É uma morada silenciosa, iluminada a partir de dentro — onde os dias se vão escoando na procura de um gesto exacto, de uma terra que desate a arder, de uma água límpida ou desta vegetação que explode do interior do sonho.

Um dia, subitamente, a mão fissura a bruma que cerca a casa, e um sol irrompe das pupilas insones.
A boca fica húmida, e a paixão debruça-se para o centro sísmico do coração.
O olho de água, no meio do horto, corre para o exterior do corpo. As águas dividem-se para a sede das raízes e das paisagens imaginadas.
Os dias adquirem a cor amarelada do papel. O desejo regressa aos sinais escritos, até que a memória se transforme num cristal.

O sonho foi lentamente alterado para que se possa contar. E do outro lado da insónia apercebe-se o mistério da luminosa vegetação.
Uma película de cinza cobre as plantas. Murcha um talo. Fosforesce uma flor.
Se soprarmos aquela cinza revelar-se-nos-á uma baga venenosa, um ramo de sangue, uma folhagem de pele nocturna, um tronco cuja subtil sombra pode cegar...
Fende-se a treva para que surja a língua de um deus. E com essa língua acenderemos um fogo para corroer a inércia e o silêncio.

Falamos, por fim, do ardor e da força da mão que permanece sobre o papel.
Por cima da cabeça, ou da casa, cai a chuva branca... mas não há seiva nestas plantas — porque são plantas nascidas do éter dos sonhos e do desassossego dos astros, e da lucidez.
Se repararem, o vento que sobe pelos caules acima torna-se visível, quando nos debruçamos à janela.
O horto dos incêndios é o lugar último da Luz e da Sabedoria.

Lá fora, no cimo dos dias, tremula o mundo que há muito não é um lugar de sol e de alegrias... e da morte só falaremos para melhor celebrar a vida.
Depois, aproximamos o olhar da corola de estames para espiar a noite ou o que restou dum gesto turvo, suspenso na memória.

Mas nada resta do corpo que se movimentou por cima do papel, ou se debruçou à janela.
A casa esvaziou-se para, em breve, voltar a ser habitada por animais, pedras, estrelas, aves...
O horto é a matriz incandescente que dá sentido à vida.

E um dia, inesperadamente, abandonaremos a casa e atravessaremos o horto. Deixaremos o mundo fulgurar no arco inicial do sonho e do poema.

Ninguém sabe se haverá regresso...

Sines, 11 de Janeiro de 1996
Al Berto